La del sastre de Campillo, que cosía de balde y ponía el hilo.
Cada poema un silbido, como los que el viejo aquel de mi bloque, lanzaba cada mañana en cuanto ponía un pie en la calle, por si el perro que había perdido hacía veinte años, andaba por los alrededores.
La fortuna es una rueda: gira hacia adelante y hacia atrás.
Quien mira hacia atrás no va hacia la felicidad
La vara del carro hacia el sur y la rodada hacia el norte.
Diríjase hacia donde va la pelota, no hacia donde se encuentra.
Alfayate sin dedal, cose poco, y eso mal.
Así se mete, como piojo en costura.
Mujer ventana, poco costura.
Alfayate que no hurta, poco medra con la aguja.
Lo de balde es caro.
El tiempo no pasa en balde.
